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Au sommet

Il est ici, le sommet. Habituellement, c’est noir de monde. Touristes, artistes de rue, vendeurs à la sauvette. Là, l’endroit est désert. Seuls quelques badauds traînent dans les parages. On nous propose un joint, on nous harangue. Il est deux heures du matin, tu as froid et le brouillard s’étale sur la ville. La noirceur et les nuages troublent le panorama s’offrant à nous. Le spectacle, le vrai, est ailleurs. « Vous êtes sœurs ? » Je comprends où il veut en venir avec sa question, celui qui vient briser notre bulle. Il voit notre évidente complicité. Pourtant, il n’y a pas à être fin observateur. Je ne te regarde pas comme une sœur. Mes yeux te dévorent. Un corps qui désire ne peut pas tricher. « Oui, nous sommes jumelles. » Éclair complice. Le type ne prolonge pas l’échange. Tant mieux. À son départ, tu me souris. Il est là, le vrai spectacle. Dans ton sourire. Dans tes fossettes. Nous sommes arrivées à court de mots et nous le savons sans même avoir à nous le dire. C’est toi qui prends l’initiative. C’est toi qui t’approches. Je romps la dernière distance. Nos lèvres se frôlent puis se touchent puis se goûtent puis se délectent. « Eh, les filles ! » Tu me sens me raidir, tu me sens trembler, tu murmures ne crains rien. « Eh les filles… Vous n’auriez pas une cigarette ? » Non, désolé, nous ne fumons pas. « Ah, c’est bien, ça ! » Il s’en va. Tu me sens tendue mais ta présence m’apaise. Tu t’en fous toi. Tu es libre. Et tu m’embrasses de plus belle. Tu prends la ville à témoin. Tu m’embrasses devant ces milliers de fenêtres, de toits, de parcs, de lampadaires. On s’embrasse et c’est bon. Nos corps tout entiers s’embrassent et c’est bon. Il est ici, le sommet.

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